Во время создания этих произведений я работала стюардессой, много гуляла, мало спала, смотрела фильмы на телефоне в наушниках, часто фотографировала и размышляла.
Из отрезка моей жизни и некоторых домыслов родились стихи. Наверное, многое тебе будет знакомо и близко.
Наконец-то пора
показать тебе в полной мере мою душу.
Буду рада обнять тебя строками стихов и линиями иллюстраций.
Лизоркина Вера
2023
И снова хочется туда,
Где мне не снятся города,
Где много улиц и домов,
Где все понятно мне без слов,
В котором вечно что-то ищешь,
В котором постоянно пишешь,
В котором море, скалы, дюны,
В котором неизменно юны.
И там, средь мировых шедевров,
Пусть то во сне, то наяву:
Встречаю снова человека,
И поцелуй свой отдаю.
Я врал всем тем, кого встречал,
Стелился в пол, я так привык,
Всегда невнятное мычал,
Я, как мне кажется, мужик.
Я прочитал 60 страниц
И ровным цветом украшал
Я мышцы тонкие мои:
Еще глава равно – загар.
Читал все, что дает жена,
Иное было не по мне,
Я прочитал 60 страниц,
Герой я времени? Вполне!
Читаю Довлатова.
В белой комнате
Мне слышится шум,
Мне кажется, холодно.
И хочется высказать,
Но нет повода,
Писать чистый лист-
Сродни подвигу.
И вид из окна-
Чужие горы,
Другая и я:
Мне все знакомы.
Мелькают лица,
Но я – константа.
В огромном мире
Одна постоянно.
Ты ушел выгуливать птиц,
Оттого, что это просто.
Но в окне вижу я: у подъезда стоишь,
Жадно ешь свои папиросы.
Ты в осеннем пальто под дождем февраля
Без зонта и, конечно, по моде,
Ты свободен от всех, ну а я от тебя,
Неожиданно – ты мне подобен.
Ты вошел и сказал, подмечая всерьез,
Что прогулка сродни неудаче:
«Птицы вышли летать, не спросив у меня,
Где же я свои крылья прячу»
Пел песни,
Ел мысли,
Был где-то,
Жил быстро.
Шел смело -
Всё мимо,
Любил женщин
Всегда красиво.
Одет богато
За 3 копейки,
Зато честен,
Зато силен.
Луна, а скорее, месяц,
Повторяет крыла форму,
Когда за окном моим тёмно,
Когда вся стена – окна.
По Азии круг бесконечный:
Он только вчера начат.
Мне вторит порыв ветра,
Мне кажется, надо иначе.
Чтоб хоровод сосен,
Чтобы вокруг тихо,
На небе пусть – звезды,
Эхом луны приливы.
Это Париж цвет олова,
Это импульс, бьющий в голову,
Это кофе с запахом счастья,
Это вредно, когда часто.
В черном – краски играют в прятки,
В левом кармане смята десятка,
В зеленых глазах нет грусти,
Хоть в правом кармане уже пусто.
Хочется точным, чеканным и емким,
Только по делу, без лишних стеснений,
Хочется высказать, чтобы обрушилось,
Хочется сделать, как я не умею.
Только подумав – рубить, да наотмашь,
В уши чужие со звонким аккордом,
Только они эту фальшь обнаружив,
Скажут с ухмылкой: «Она не умеет!»
Эту дурную привычку природы
Мой организм понимает иначе:
Девочка в женщине плачет порою,
Порою другою – в горле мячик.
Между «страшно» и «пожалуй» так ли много? так ли мало?
