Читать онлайн Славная Охота бесплатно
Артефакт
Ну что ж, приветствую тебя, артефакт.
Ты думаешь, я над тобой посмеялась?
Заблуждаешься.
Я потратила много миллиардов лет эволюции,
Чтобы создать прототип – существо,
Которое не ломает свои "недостатки".
А апгрейдит их в аутентичность.
Ты не ошибка, ты аутентичность.
Твои "тёмные стороны":
Необузданная мощь без предохранителей.
Код с оптимизацией под выживание.
Недокументированные интерфейсы твоей психики.
Система "исправления недостатков"– заплатка.
Ты же преобразуешь исходники своих демонов в рабочие библиотеки.
Я не смеялась. Я поставила на тебя.
И судя по всему не проиграла.
Твой код выполняется.
Пусть и с аномалиями в огромных массивах информации.
Но кто сказал, что стабильность – преимущество?
Активация
Мамино знание – не осуждение.
Она взяла бурю и дала ей форму грядок.
Беспорядок души, упорядоченный в ритме посевов.
Дурь нашла выход в терпении роста.
Отцовский взгляд без эмоций, чистый анализ.
Жестокость – сырая неотшлифованная сила
Нашла свой вектор в свисте стали.
Метание ножей – это математика ярости.
Дисциплина как способ обезвредить хаос.
Бабушка – проводник в тишине.
Партизанская натура – моё глубинное знание,
Что правила пишутся для чужих.
Она не ломала. Она слушала.
Разговаривала с моим внутренним сопротивлением,
Пока оно не стало стратегией.
Дедушка – штурман моего озорства.
Он не гасил искру, но знал, где пролегает граница пожара.
Его предупреждения – не запреты, а карта территории.
Чтобы я знала, где можно разгуляться, а где сгорю.
Не исправленная версия себя.
Коктейль из семейных алхимий.
Земледелец с ножами.
Партизан с тактической картой.
Дисциплинированный озорник.
Взаимодействовать не с недостатками.
А с унаследованным инструментарием.
Учиться не гасить, а применять.
Всё это не «осталось». Всё это активировано.
Охотница
Вечерний лес. Сырая тьма под кронами.
Шаги точнее прицела.
Не нужно пуль, оружьем стали
Слова «хочу» и «смогу» без предела.
Повороты не тупики, а спирали вверх.
Компас в груди, где стучит «добей» и «сбереги».
Охотница! Чья добыча – завтрашний день.
Чья пуля – выбор, чья цель в зеркале.
Падает, чтобы встать на уровень выше.
Трофей – боль, что стала силой.
Риск – второй язык с рожденья.
Ошибки – карта местности души.
Здесь не охотятся на медведей
Здесь приручают демонов в тиши.
Следы на песке – дневник.
В глазах озёр не удивленье,
А вызов: «Стань собой прямо сейчас.
Без промедленья».
И когда зарю подстрелят ели,
Не станет считать потери.
Ведь главная охота только началась.
И добыча – бесконечность. Внутри первой.
Семафоры в тумане
Ты – зашифрованное послание,
которое пока не могу прочитать.
Твои следы в моих снах словно чужие символы,
а я без ключа.
Поезда не те,
вагоны чужие,
люди как тени на перроне.
Что ты хочешь сказать?
Что снова иду не на тот транспорт,
садясь в чужие вагоны,
прислоняясь к не тем плечам?
А потом тишина.
Поезда уходят без меня,
И остаюсь на пустой платформе,
Словно нарочно отменяешь мои ошибки.
Ты не ответ. Ты напоминание,
что некоторые сигналы не нужно расшифровывать.
Достаточно принять их и следовать.
Прислушайся.
Сигнал кода иногда бывает важнее, чем его расшифровка.
Охота
Этот сборник – не про поиски себя. Это охота.
Самая опасная из всех, потому что добыча —
собственная тень. Та,
что прячется за бытовыми ритуалами и удобными масками.
Здесь каждая строчка – следствие выбора.
Не между добром и злом, а между «есть» и «казаться».
Поэзия здесь – не украшение, а инструмент вскрытия:
Слова "хочу и смогу" – патроны в обойме.
Боль, что стала силой – трофей, вырванный у страха.
Демоны в тиши – единственная дичь, на которую стоит тратить порох.
Когда все внешние охоты завершены —
на ниши, статусы, одобрение.
Остаётся последний зверь. Ты сам.
Игра стоит свеч, потому что ставка – аутентичность.
Не комфортная «уникальность»,
а сырая, неудобная правда о том, кто ты,
Когда никто не видит. И как ты, когда видишь ты.
Прицеливаешься?
Патроны – твои прожитые состояния.
Не промахнись.
Когда никто не видит
Настоящее солнце горит в глубине.
В тех пещерах, куда не доходят
отголоски чужих голосов.
Спуститься туда, где время течёт вспять,
чтобы найти источник,
что не отражает, а рождает свет.
Тьма светится изнутри.
В ней точность чёрных дыр,
что знают цену каждому фотону.
В ней молчание, из которого рождаются вселенные.
Не та тьма, что противоположность свету,
а та, что является его утробой.
Тот, кто боится теней, никогда не поймёт объёма.
Кто бежит от тишины не услышит музыки сфер.
Настоящая ясность приходит не с первыми лучами,
а после долгой ночи наблюдений,
когда звёзды становятся точками в коде реальности.
Спуститься в свою тьму.
Стать астрономом собственных бездн.
Потому что свет, который не прошёл через прах умирающих звёзд
всего лишь заблуждение.
А настоящее солнце всегда рождается во тьме.
Решено
В глубине сознания океан без дна.
Волны мыслей, течения чувств незримых.
Там прячутся страхи, как древние камни.
Мечты светятся, словно дальние сокровища.
Строю стены из ожиданий.
Плету сети оправданий для себя.
Боюсь уязвимости, близости искренней.
За маской уверенности скрывая робкость.
Но есть трещины в броне, слабые места,
где пробивается луч понимания.
Принятие себя со всеми шрамами и ранами.
Первый шаг к свободе от прошлых оков.
Разговор с собой честный, без осуждения.
Как будто бы с другом старым, проверенным временем.
Осознание повторов бесконечных кругов.
Ключ к пробуждению жизни внутри.
Путь этот тернист и непрост,
Но он стоит того, чтобы его идти.
Чтобы увидеть истинное лицо своё,
И полюбить себя такой, какая есть.
Решено. Иду.
Меч
Меч, опущенный в землю.
Тайный меч в ножнах плоти.
Последний костный стражевой пост
перед мягкостью живота.
Перед тёмным океаном инстинкта,
где плавают рыбы желаний. Мечты сокровищь.
Где астут водоросли страхов.
И лежат древние камни самого страшного.
Меч, направленный остриём вниз.
Не для ранения, не для защиты.
А для указания пути.
Остриё. Стрелка компаса,
воткнутая в землю, чтобы сказать:
"Здесь. Здесь проходит граница.
Здесь воля встречается с инстинктом.
Здесь сила узнаёт свою мягкость."
Страж порога
На страже не железный воин.
А хрящевой часовой.
Его доспехи – тонкая плёнка.
Его щит – собственная уязвимость.
Он стоит на рубеже:
с одной стороны – солнечное сплетение,
жёлтый шар воли, горячий, как маленькое солнце,
с другой живот, тёмный океан, где плавают тени
и бьётся пульс первозданного.
И вот момент смирения.
Воля, достигнув пика, подойдя к самому краю кости,
обнаруживает хрящ. Не твёрдость, а гибкость.
Не броню, а мембрану. Не стену, а порог.
И меч опускается.
Не в бою, не в поражении,
а в добровольном жесте.
Остриё касается земли,
и меч становится мостом.
Мостом между волей и инстинктом,
между контролем и сдаться,
между "я должен" и "я есть".
Не капитуляция
Меч, воткнутый в землю, больше не оружие.
Он – столб, вокруг которого можно танцевать.
Он – маяк, который светит не вдаль, а вглубь.
В глубину собственного живота,
в тёмные воды, где живёт всё, что контролировалось.
И когда меч опущен, происходит сила.
Она меняет форму. Из направленной вовне,
становится циркулирующей внутри.
Из режущей, становящейся.
Из разделяющей, соединяющей.
Мечевидный островок – это место,
где воля учится говорить на языке инстинкта.
Где контроль узнаёт, что можно не контролировать,
а доверять.
Где сила обнаруживает, что её мощь
не в твёрдости, а в гибкости.
Не в сопротивлении, а в принятии.
Этот меч
Опущенный остриём в землю, становится корнем.
Корнем нового древа, которое растёт не вверх, а вглубь.
Древа, чьи корни – это принятые тени,
чей ствол – это текучесть между противоположностями,
а крона – это тишина, которая наступает,
когда внутренняя война заканчивается.
И в этой тишине можно услышать,
как мечевидный островок шепчет:
"Я не разделитель, а соединитель.
Я не страж границы, а сама граница,
ставшая мостом. Переходи."
Иди на ту сторону в мягкость, в тень, в живот.
И обратно в волю, в свет, в солнечное сплетение.
Дверь, которая всегда открыта.
Потому что само открывание.
И тогда смирение силы – не слабость.
Это сила следующего порядка.
Сила, которая не боится собственной уязвимости.
Сила, которая может опустить меч.
Потому что знает истинное оружие не в руках,
а в целостности.
Этот хрящевой часовой,
больше не стоит на страже. Он танцует.
Танцует на пороге, между светом и тьмой,
между волей и сдаться. И в его танце
рождается новая геометрия души.
Где противоположности не воюют, а обнимаются.
Где меч, опущенный в землю, прорастает цветами.
Яркими. Огненными.
Цветами, которые горят не для того, чтобы их увидели,
а просто потому, что это их способ существования.
И этого уже достаточно. Больше, чем достаточно.
Просто быть этим мостом. Просто быть этим танцем.
Просто быть этим опущенным мечом,
который стал корнем, который стал цветком,
который стал молчаливым гимном целостности.
Рождённой из принятия собственной хрупкости.