Читать онлайн Женщина нового времени: пробуждение богини внутри бесплатно

ГЛАВА 1

ЗОВ

О жизни «до»

Свет утреннего солнца пробивался сквозь занавески, оставляя на полу узоры — золотые полоски света, которые напоминали мне о том, что жизнь продолжается, даже когда внутри все кажется застывшим льдом. Я сидела на краю кровати, обняв колени, и смотрела в окно, где мир, казалось, жил своей обычной жизнью. Люди спешили по своим делам, машины проносились мимо, а я чувствовала себя как будто в плену — плену собственных ожиданий и страхов, которые стали для меня крепче любых решеток.

Каждое утро начиналось с одной и той же рутины: **будильник, кофе, работа, борьба, сон, повтор**. Я была хорошей дочерью — той, что звонила маме, когда велели, и слушала нотации с виноватым кивком. Я была отличницей — той, что в школе сидела первой партой и помнила формулы лучше, чем название своих мечтаний. Я была надежной коллегой — той, на которую можно положиться в любой ситуации, той, которая берет дополнительные проекты, не понимая слово «нет». Но чем больше я старалась соответствовать этим ролям, тем сильнее ощущала: **я теряю себя**.

Я выгорала.

И это было не просто физическое истощение, которое можно вылечить отпуском на море. Это было эмоциональное и духовное опустошение. Это было ощущение, будто кто-то вынимает из тебя жизнь, оставляя в теле лишь скелет обязательств.

Я просыпалась уставшей. Засыпала с чувством вины. Вины за то, что не успела. За то, что сорвалась на детей. За то, что муж снова не понял мои претензии. За то, что маме опять не позвонила в нужный момент. За то, что на совещании я прозвучала странно. За то, что мое платье вчера не совпадало с новой прической. За то, что я... я просто недостаточно хороша.

Синдром отличницы — так его называли специалисты — стал моим постоянным спутником. Мой невидимый тюремщик. Я стремилась к идеалу, но каждый раз, когда достигала одной цели, новая казалась еще более недосягаемой. Как поезд, который ускоряется по рельсам, но никогда не прибывает на станцию. Я не могла позволить себе ошибаться. Не могла быть слабой. Не могла просто... быть.

Это создавало постоянное напряжение, которое с каждым днем становилось невыносимее. Я чувствовала себя как туго натянутая струна скрипки, которая вот-вот порвется и осыпется.

Отношения с близкими тоже не приносили облегчения. Я пыталась объяснить свои чувства, но вместо понимания сталкивалась с недоумением:

— Почему ты не можешь просто быть счастливой? — спрашивала мама, когда я пыталась ей рассказать. — Ты здорова, семья есть, работа есть. О чем еще говорить?

Я не могла объяснить ей, что счастье — это не просто улыбка на лице, как картина на стене. Это — глубокое внутреннее состояние, которое я давно потеряла. Которое похоронила где-то между ожиданиями и требованиями.

Я чувствовала себя одинокой, даже когда была окружена людьми.

Мой муж любил меня — я это знала. Но он не понимал меня. Я требовала от него чтения мыслей, понимания невысказанного, исцеления ран, которые не смела ему показать. Я готовила ужин уже после работы, потому что это *мой долг*. Я улыбалась на встречах с его родственниками и друзьями, хотя внутри рыдала от усталости.

А мои дети? Боже, мои дети. Я любила их той любовью, которая сжимает горло, но показывала им уставшего человека, который срывается, когда они забывают помыть руки. Который придирается по мелочам, вместо того чтобы обнять.

В один из таких серых дней, когда я снова сидела на краю кровати, меня вдруг осенило — как удар молнии в спину: я не могу продолжать так жить.

Я не *хочу* продолжать.

И в этот же момент я вспомнила — как будто кто-то шептал мне на ухо — о проекте «Женщина Нового Времени».

Зов в ответ на крик

Я наткнулась на пост о наборе совершенно случайно. Листала ленту в социальных сетях — тупо, автоматически, как люди ловят рыбу, забросив удочку в темную воду. И вот — сверкнула чешуя.

«Тебе знакомо чувство, что ты живешь не своей жизнью?» — спрашивал пост.

Мне знакомо? Мне ИЗВЕСТНО.

«Ты устала быть идеальной?»

Я устала. Я мертва-устала.

«Готова ли ты вспомнить, кто ты была ДО всех ожиданий? Готова ли ты встретиться с собой?»

Я прочитала это несколько раз. Слова прошибали мне душу, словно иглы.

Проект обещал поддержку. Понимание. Возможность быть собой без масок. Это казалось слишком хорошо, чтобы быть правдой — как чудо в аптеке, которое стоит 70 рублей. Я начала изучать материалы, смотреть видео, читать истории других женщин.

Боже, эти истории!

Были женщины мои сверстницы, которые рассказывали о том, как они тоже бежали в замкнутом колесе. Были женщины постарше, которые говорили: "Я потеряла себя на 20 лет, и только теперь нашла обратно." Были совсем молодые, которые еще не потеряли себя окончательно, но чувствовали, что начинают.

Их смелость вдохновляла и пугала меня одновременно.

Я поняла: я не одна. Не единственная, кто чувствует себя потерянной в этом мире, что кричит о продажах и достижениях. Есть другие. Тысячи. Миллионы. Мы все ищем дорогу домой — в самих себя.

Но страх... боже, страх не покидал меня ни на минуту.

Страх сделать шаг в неизвестность. Страх открыться. Страх быть уязвимой. Я долго колебалась, взвешивая все *за* и *против*, как покупатель, выбирающий между двумя продуктами.

Я боялась, что не смогу соответствовать ожиданиям. Что не найду общий язык с другими участницами. Что моя история окажется слишком банальной — еще одна жена, еще одна мать, еще одна работающая женщина. Или, наоборот, слишком сложной. Что я буду "не такая как все". Что меня не поймут. Что меня осудят. Что я провалюсь.

Но в какой-то момент — и я точно помню этот момент, помню, как я сидела на балконе, держа в руке телефон, помню вкус кофе, помню шум машин внизу — я поняла:

Оставаться в этом состоянии больше невозможно.

Я не могу продолжать жить так, как раньше. Я не могу просыпаться в собственном теле, как в чужой квартире. Я хочу перемен. Хочу найти себя. Хочу понять, кто я была ДО того, как мир научил меня бояться.

И возможно, этот проект был тем самым первым шагом.

ГЛАВА 2

ПЕРВЫЙ ШАГ — ПРОЯВЛЕННОСТЬ

Страх быть увиденной

Собрав всю свою смелость — а она была величиной с горошину, но это была вся, что у меня осталось — я зарегистрировалась на сайте.

В тот момент, когда я нажала кнопку "Отправить", внутри меня что-то щелкнуло. Это было похоже на освобождение. Словно я наконец-то сделала шаг не в сторону других ожиданий, а в сторону себя.

Первое письмо пришло через час.

"Добро пожаловать! Ты сделала первый шаг. Самый важный. Теперь выполни задание..."

Задание было простым: "Представься. Напиши о себе так, как будто никто тебя никогда не видел. Покажи себя."

Я прочитала его три раза.

"Представься" — звучало просто. Но это было наиболее сложное, что я когда-либо делала. Потому что я не знала, кто я. Я была набором ролей. Я была ответами, которые люди ожидали услышать. Я была улыбкой, когда мне было грустно. Я была функцией, а не человеком.

Я открыла документ в компьютере. Пустая страница смотрела на меня, как вопрос без ответа.

Я писала:

"Меня зовут... Ирина. Мне 42 года. Я работаю... я замужем... у меня двое детей..."

Потом я остановилась. Перечитала. Это звучало как резюме для работы. Как описание в анкете при регистрации на сайте знакомств.

Я удалила все.

И начала писать медленнее. Глубже.

"Я устала. Я боюсь. Я не знаю, кто я. Я знаю, кем я должна быть — хорошей дочерью, хорошей женой, хорошей матерью, хорошей сотрудницей. Но я не знаю, кем я ХОЧУ быть. Я не помню, как смеяться. Настоящим смехом, не для того чтобы изобразить веселье. Я не помню, когда в последний раз я делала что-то для себя, только для себя, просто потому что мне этого хотелось. Я боюсь, что за всеми этими ролями нет никого. Что я пуста."

Слезы текли по лицу, пока я писала. Первые честные слезы за много месяцев.

Я отправила это письмо.

И ничего страшного не произошло. Небо не упало. Меня не осудили. Мне не ответили письмом с осуждением.

Мне ответили письмом с пониманием.

"Спасибо, что поделилась. Ты уже на пути."

Второе задание было еще страшнее: "Напиши сказку о своем страхе. Любую. Не суди себя. Просто напиши."

Я писала ночью, когда все спали. Писала о девочке, что потеряла свой голос в лесу ожиданий. О том, как она искала его, но каждый раз, когда находила — тут же появлялась Королева Долга, которая забирала голос обратно. О том, как девочка со временем привыкла молчать. Забыла, что голос у нее был вообще.

Но в конце — в конце, который я не планировала, пока не начала писать — девочка нашла маленький колокольчик. И когда она позвонила в него — звук был тихий, едва слышный, но ее. Совсем её.

Я прочитала сказку. И поняла, что описала себя.

Но я также поняла: если я напишу об этом, значит, где-то, в какой-то глубокой части своей растерянной души, я знаю правду. Я знаю, что голос есть. Он есть. Нужно только найти силы позвонить в колокольчик.

Это задание изменило что-то во мне. Оно показало, что я могу быть честной. Что я могу быть уязвимой. И что это — это не смерть. Это — рождение.

Первое исцеление

Когда я отправила сказку, мне ответили:

"Теперь расскажи: что случилось с девочкой после того, как она позвонила в колокольчик?"

Я не планировала продолжение. Но мне нужно было написать. И я писала дальше:

Девочка звонила в колокольчик каждый день. В первый день никто не услышал. Во второй тоже. Но на третий день — к ней пришла другая девочка. Та же, но старше. Она сказала: "Это твой голос! Я его ищу много лет!" И они вместе продолжили звонить. И вместе, с каждым звоном, они становились слышнее. Громче. Наконец, люди в лесу начали их слышать. И некоторые из них — те, что давно потеряли свой голос — начали искать колокольчики для себя.