Читать онлайн Измена. Исповедь его бывшей бесплатно
Внимание! Важное предупреждение (прочитай перед тем, как нырять)
Прежде чем ты погрузишься в эту книгу, я хочу сказать тебе одну очень важную вещь.
Эта книга – НЕ призыв к разводу.
Я не кричу со страниц: «Уходите от всех! Бросайте их! Нет. Каждая женщина сама решает, как ей поступить. Кто-то уходит и начинает новую жизнь. Кто-то остаётся и пытается сохранить семью. Кто-то прощает и живёт дальше. Кто-то не прощает, но остаётся по разным причинам – дети, квартира, привычка, страх.
И любой из этих путей имеет право на существование.
Я не знаю, как правильно. Я знаю только свой опыт. Я ушла. И не жалею. Но это не значит, что это единственно верное решение. Есть женщины, которые сохранили брак и живут счастливо. Есть те, кто остался и мучается. Есть те, кто ушёл и пожалел. Людей много, вариантов много.
Эта книга – просто моя честная исповедь. Мой честный, откровенный, местами дурацкий, местами болезненный рассказ о том, как я прошла через измену. Как выла в подушку. Как стриглась у кривых мастеров. Как подруги вытаскивали меня из депрессии. Как я заново училась жить, дышать, улыбаться.
Я написала эту книгу для поддержки. Чтобы ты знала: ты не одна. Ты не сошла с ума. Твои чувства – нормальны. Твоя боль – имеет право быть. Твои идиотские поступки в первые дни – это просто способ выжить.
Я хочу, чтобы, читая эти страницы, ты иногда смеялась. Да, над изменой можно смеяться. Не сразу, не быстро, но можно. Потому что смех лечит. Потому что, когда ты можешь посмотреть на ситуацию со стороны и сказать: «Господи, ну и цирк», – значит, ты выздоравливаешь.
Я обещаю тебе: будет весело. Честно. Даже если сейчас ты лежишь лицом в стену и не веришь ни одному моему слову. Даже если кажется, что жизнь кончена и ничего смешного в этом нет.
Поверь, я тоже так думала. А теперь пишу книгу с ржачными комментариями.
Время лечит. А смех ускоряет этот процесс.
Так что устраивайся поудобнее. Бери плед, чай, вино, шоколадку – что там у тебя есть. И поехали.
Я с тобой. Мы справимся.
P.S. Если ты решишь остаться с ним – я желаю тебе сил и мудрости. Если решишь уйти – я желаю тебе смелости. Если пока не знаешь, что решить – просто побудь в этом состоянии. Ответ придёт. Обязательно.
Вместо предисловия
Привет. Я – та самая дура, которая искренне верила, что у неё всё под контролем.
Ну серьёзно. Я сидела такая красивая, пила кофе, строила планы на выходные, а в это время мой любимый мужчина с упоением втирал какой-то другой женщине, какая она замечательная. И, судя по всему, втирал он ей это не только словами, если ты понимаешь, о чём я.
Измена – это не просто «он сходил налево». Это когда ты заходишь в свою же жизнь, а там всё перевернуто вверх дном, мебель сдвинута, обои содраны.
Самооценка? О, это отдельный цирк. Ещё вчера ты была женщиной-праздником, королевой, а сегодня лежишь лицом в диван и думаешь: «А может, это у меня прыщ на попе выскочил, и поэтому он пошёл к той, гладкой?». Сосёт под ложечкой, трясутся руки, мозг прокручивает одни и те же кадры, как дешёвый кинотеатр, который забыли закрыть.
Гнев. Отчаяние. Попытки забыть. Попытки простить. Снова гнев. Снова отчаяние. И между этим – попытки поесть, потому что организм требует, сволочь, а кусок в горло не лезет. Зато вино лезет. И пицца лезет. Особенно если пиццу запивать вином.
Я перерыла весь интернет в поисках ответов. Я читала умные статьи психологов, которые писали: «примите свои чувства», «проработайте травму», «станьте лучшей версией себя». Ребята, какие чувства, блин? Я чувствую, что хочу взять сковородку и поджарить ему кое-что другое, совершенно не кулинарное. Какая лучшая версия? Я сейчас вообще не версия, я – овощ. Лежачий. В халате, который пахнет его духами, потому что я в них рыдала неделю.
А потом я подумала: а почему никто не пишет об этом честно? Почему все делают вид, что измену можно пережить красиво, с достоинством, как леди из высшего общества?
Да ни хрена подобного.
Измену переживают грязно. С опухшим носом. С невнятными смс бывшему в три часа ночи. С попытками вычислить по звёздам, счастлива ли та новая. С желанием написать его маме и спросить, как она воспитала такого козла. И с немедленным отказом от этого желания, потому что мама вообще не виновата. Хотя, блин, как не виновата? Воспитала же!
Я написала эту книгу, потому что мне не хватило книги, где было бы написано: «Девочка, ты сейчас в дерьме. И это нормально. Мы все тут в дерьме. Давай вместе из него вылезать, но по пути будем ржать над тем, как смешно оно чавкает».
Я не психолог. У меня нет диплома и модного аккаунта в инстаграме с мудрыми цитатами. У меня есть только одно – я выжила. Я прошла через всё это дерьмо и вышла с другой стороны не просто целой, а какой-то обновлённой модели.
И знаешь, что я поняла?
Что смех реально спасает. Когда ты можешь посмотреть на себя со стороны – на эту женщину, которая вытирает слёзы его же носком, потому что платок дороже, – и сказать: «Господи, ну и дура. Но какая ж трогательная!».
Что жизнь после измены есть. И она офигенная. Честно. Я сейчас живу так, что иногда просыпаюсь и думаю: «Спасибо тебе, дорогой. Если бы ты не ушёл, я бы никогда не узнала, как классно можно жить без тебя».
И мне очень хочется, чтобы эта книга стала для тебя той самой подругой, которая придёт с вином, упадет рядом на диван и скажет: «Ну давай, рассказывай. А потом я расскажу, как мой бывший пытался вернуться, а я послала его так далеко, что ему пришлось покупать карту».
Здесь не будет умных терминов. Не будет советов «стань лучше для него» – идите в жопу со своими советами, он не заслуживает даже секунды твоих размышлений. Не будет призывов немедленно простить и отпустить – отпустишь, когда набегаешься, наорешься, наплачешься и наешься.
Будет честно. Будет смешно. Будет больно (но над болью мы тоже посмеёмся, потому что иногда это единственный способ её пережить).
Эта книга – моя исповедь. Вся. С потрохами. С самыми идиотскими поступками, с самыми тёмными мыслями, с самыми неловкими моментами.
Я не знаю, как правильно. Я не знаю, стоит ли уходить или оставаться. Это каждый решает сам. Моя книга – не про «как надо». Она про «как бывает». Про честность. Про то, что ты не сошла с ума, когда хотела разбить его машину кирпичом. Про то, что ты не одна, когда в три часа ночи строчишь сообщения его любовницам. Про то, что все эти дикие, нелепые, безумные мысли и поступки – это нормально. Это так работает твоя психика, пытаясь выжить в ситуации, где рухнул весь мир.
Эта книга – голая правда. Без соплей, без прикрас, без попыток сделать вид, что я была идеальной женщиной, которая всё перенесла с достоинством королевы. Я была дурой.
И сейчас я могу над этим смеяться.
И если ты сейчас лежишь и не хочешь жить – просто полежи. Послушай. Может, станет легче. Может, ты узнаешь себя и поймёшь: «Ага, я не одна такая ненормальная». Может, просто отвлечёшься.
Мы никуда не спешим. Исцеление – это не марафон и не спринт. Это такая хрень, когда ты сначала ползешь, потом идешь, потом бежишь, потом снова падаешь и ползешь. И это нормально.
Но обещаю: к концу книги ты будешь улыбаться. А если нет – ну значит, тебе нужно больше времени. Или больше вина. Или больше шоколада. Или всё сразу.
Поехали, подруга. Будет весело. Страшно, больно, но весело.
Часть 1. ПАДЕНИЕ. ИЛИ КАК Я ОКАЗАЛАСЬ НА ПОЛУ В ХАЛАТЕ
Глава 1. Детектив по имени Жизнь
Если тебе кажется, то тебе не кажется.
Обманутые жёны
Знаете, есть девушки, которым изменяют красиво. Долго, изысканно, с розами и ресторанами для любовницы, пока жена сидит дома и вяжет носки. У меня было не так. У меня было смешно. Смешно – это сейчас. А тогда – просто цирк с конями и моими нервами в главной роли.
Впервые о том, что мой муж – существо не моногамное, я узнала через неделю после свадьбы.
Да, вы не ослышались. Через семь дней после того, как мы клялись друг другу в любви до гроба, в ЗАГСе играл марш Мендельсона, а гости кричали «Горько!», какой-то девушке пришло в голову написать мне и сообщить, что мой новоиспечённый благоверный пытается к ней клеиться.
Я тогда подумала: «Бред. Ошибка. Наверное, это какая-то шутка». Ну не может же человек, который ещё вчера клялся мне в вечной любви, сегодня писать какой-то левой тёлке. Тем более через неделю после свадьбы! Это же надо иметь совесть… хотя, как показала практика, совесть – это такая штука, которая у некоторых отсутствует с рождения.
Я устроила допрос. Он выдал блистательную речь:
– Дорогая, это ерунда! Я был пьян.
(Трезвым он, видимо, вообще не подкатывал, только по пьяни. Хотя, подозреваю, на работе он был трезв, но как-то же умудрялся.)
– Я просто шутил!
(Да, конечно. Женщины обожают, когда им пишут незнакомые мужики и шутят про «а давай встретимся». Смешно до усрачки, просто, стендап какой-то.)
– Я её проверял!
(Проверял, значит. На вшивость. Интересно, а меня он проверял, когда в загс вёл? Или я прошла контроль качества?)
– Это просто переписка, ничего же не было!
(А, ну если просто переписка, то всё нормально. Если просто пальцем в розетку сунуть – тоже ничего страшного, током же не ударило. Пока не ударило.)
И я простила.
Девочки, держите меня кто-нибудь. Я простила предательство через неделю после свадьбы. Я поверила в пьяного клоуна, который проверял какую-то бабу на прочность своим остроумием.
Мне тогда казалось, что это правильно. Что семью надо сохранять. Что люди ошибаются. Я была такой наивной, что даже неловко вспоминать. Мой внутренний адвокат работал на полную ставку: «Он хороший, он просто запутался, это всё стресс, это всё свадьба, это всё гормоны…».
Спойлер: это был не первый блин. Это была вся кондитерская фабрика.
Дальше переписки начали всплывать с завидной регулярностью. Как грибы после дождя. Как тараканы у соседей, которые травят сразу всё общежитие. Я находила их случайно, но подозрительно часто. Телефон то звонил не вовремя, то сообщение приходило, когда мы вместе смотрели фото на его телефоне, то компьютер забывал выключить «Вконтакте».
Я, кстати, считаю, что проверять чужие телефоны – это отвратительно. Это низко, это подло, это нарушение личных границ. Я так считаю и сейчас.
Но знаете, что я вам скажу? Есть вещи похуже, чем проверка чужого телефона. Например, когда ты спишь с женщиной, которая тебе доверяет, а сам параллельно переписываешься с половиной города. Или когда ты врёшь так убедительно, что у тебя самого, наверное, нос вырастает до размеров Пиноккио.
Я держалась сколько могла. Я уговаривала себя: «Не смей, это унизительно, ты же человек, ты же личность, ты выше этого». Я засовывала его телефон подальше, уходила в другую комнату, кусала губы. Я была борцом с соблазном, героиней сопротивления, Жанной д'Арк в тапках.
А потом наступал вечер. Он засыпал. Телефон оставался на тумбочке. И мой внутренний голос, который ещё утром вещал про моральные принципы, вдруг начинал противно хихикать: «Ну загляни одним глазком. Ты же просто проверишь, успокоишься и всё. Это для твоего же душевного равновесия».
Я заглядывала.
И каждый раз находила.
Я стала настоящим профессионалом. Я научилась читать его настроение по голосу в трубке. Я научилась по одному слову «алло» определять, где он находится и с кем. «Алё» с придыханием – значит, рядом женщина. «Алло» грубое – значит, просто на работе и занят. «Алле-алле» бодрое – значит, едет в машине один и можно расслабиться.
Я с порога видела, был он на работе или нет. Не спрашивайте как. Просто видела. По взгляду, по тому, как он вешал куртку, по запаху. Однажды я поняла, что он не был на работе, потому что он пришёл и спросил: «А что на ужин?». Обычно он спрашивал: «А что на обед?». Понимаете уровень? Я анализировала его гастрономические предпочтения, чтобы вычислить измену.
Я по дыханию за стенкой слышала, что он переписывается с бабами. Это не шутка. Я слышала его улыбку через стену. Я стала ходячим детектором лжи, только без прибора, со своим личным радаром.
При всём этом он продолжал вести себя, как примерный муж. Любовь, забота, внимание – ну просто идеальный мужчина!
И всё это время я продолжала верить. Ну то есть как верить… Я знала. Но где-то в глубине души теплилась надежда: «А вдруг это последний раз? А вдруг он одумается? А вдруг это я сама всё придумала и у меня паранойя?».
Паранойя у меня, может, и была. Но, как говорится, паранойя – это когда ты боишься, что за тобой следят. А когда ты находишь подтверждения – это уже просто реальность.
Реальность наступила мне на горло, когда одна из его подруг (надо же, нашлась подруга!) позвонила мне и сказала прямым текстом:
– Я с ним сплю.
Вот так просто. Без предисловий, без «извините, что беспокою». Просто факт. Как сводка погоды: «Завтра ожидается дождь и ваш муж изменяет вам с четверга».
Я помню это ощущение. Как будто кто-то взял огромный молоток и со всей дури ударил меня по голове. Но не больно, а глухо. И ватно. И звон в ушах.
А потом пришла злость.
Хорошая, правильная, ядерная злость.
Я не собирала вещи. Я не уходила гордо в закат. Потому что это был мой дом. Мои стены, которые я, между прочим, сама эти обоями оклеивала. Моя кухня, где я ему борщи варила.
Поэтому расклад был простой: собирай манатки, дорогой. Вали отсюда. Принудительная эвакуация.
Дальше было кино. Жанр – комедийный боевик с элементами чёрного юмора.
Я выкидывала его вещи на улицу через забор.
Это было великолепно. Я открывала шкаф, хватала охапку его рубашек, маек, носков (боже, сколько же у него носков, он что, их коллекционировал?) и с силой швыряла за забор. Рубашки красиво разлетались на ветру, как птицы, обретшие свободу. Джинсы падали тяжёлым камнем на дно бытия. Носки сыпались конфетти.
– Ты чего охренела? – орал он, пытаясь поймать свои майки в кустах.
– Я? Я ничего. Я освобождаю пространство. От лишнего хлама, – спокойно отвечала я, отправляя в полёт его любимый свитер.
Соседи, конечно, повылазили. Ещё бы. Такое развлечение – редкость. Бабушка проходившая мимо дома перекрестилась. Мужик чинивший машину закурил и сел на лавочку с попкорном. Дети радостно бегали и собирали носки, думая, что это квест.
– Девушка, может, не надо? – крикнул кто-то жалостливый.
– Надо, Федя, надо! – крикнула я в ответ, вдохновлённая цитатой из любимого фильма.
Он метался по улице, собирал свои пожитки, красный как рак, и пытался одновременно орать на меня и делать вид, что ничего особенного не происходит. У него плохо получалось. Особенно когда сверху прилетел кроссовок и приземлился ему прямо на голову.
Он что-то шипел про то, что я ненормальная, что так нельзя, что вещи жалко. А мне не было жалко. Мне было хорошо. Впервые за долгое время мне было реально хорошо. Я выкидывала не вещи. Я выкидывала его ложь, его измены, его тупые отмазки, его «я был пьян», его «это просто переписка», его «ты всё придумала».
Вместе с носками улетало время моей жизни, которое я потратила на этого клоуна. И знаете что? С каждым новым предметом гардероба, перелетавшим через забор, мне становилось легче. Как будто я сбрасывала с себя груз, который тащила хрен знает сколько.
Потом были его визиты к соседям и друзьям с просьбой пустить переночевать. Потом был сбор чемодана из кустов. Потом был мой спокойный вечер с бокалом вина на той самой кухне, где я варила ему борщи. Одна. В тишине. В моей тишине.
Я не ушла. Я осталась. А он улетел. Буквально – в прямом эфире, с носками и трусами, под аплодисменты местной детворы.
И это был мой первый шаг к выздоровлению. Шаг через забор, прямо в новую жизнь.
А пока просто запомните: если вам кажется, что вам изменяют, – вам, скорее всего, не кажется. Если вы находите переписки – это не совпадение. Если вы слышите по дыханию за стеной, что он кому-то пишет, – вы не сошли с ума. Вы просто оказались в ситуации, где ваш мозг мобилизовал все ресурсы, чтобы выжить.
Я стала Шерлоком в юбке. Ватсоном в тапках. Мисс Марпл с дипломом по паранойе.
И знаете что? Этот опыт мне потом пригодился. Но об этом позже.
Дополнение к главе 1
Рубрика «Крик души»: Смешные формулировки для смс подруге
Когда вы нашли очередное подтверждение того, что ваш муж – козёл, очень важно правильно сообщить об этом подруге. Мало просто написать «он мне изменил». Надо с чувством, с толком, с расстановкой. Держите шпаргалку:
«Он не просто козёл, он целое козлиное стадо в одном флаконе».
«Я вышла замуж за Дон Жуана. Только Дон Жуан был хоть молодым и красивым, а этот…»
«Обнаружила очередную переписку. Думаю, пора открывать музей его похождений. Сделаю инсталляцию из его телефона и моих нервов».
«Он говорит, что это была шутка. Видимо, скоро в Comedy Club будет выступать. Жду анонсов».
«Сегодня его носки полетели в свободный полёт. Надеюсь, ветер донесёт их до той, с кем он там переписывался. Пусть вяжет ему новые».
«Соседи теперь знают все его трусы. Детям развлечение, бабкам повод для обсуждения. Я устроила реалити-шоу "Вылети-ка отсюда"».
Тест: «Какой детектив ты сейчас?»
Ответь на несколько вопросов и узнай, в кого ты превратилась в этой драме:
Как ты узнала об измене?
А) Случайно увидела переписку в телефоне. (Ты – Мисс Марпл. Тихая, незаметная, но видишь всё).
Б) Мне сказала подруга/случайная девушка/его совесть (вряд ли). (Ты – журналист-расследователь. Информация сама тебя находит).
В) Я взломала его почту, соцсети, поставила жучки в машину и наняла частного детектива. (Ты – мать её, Ниро Вульф. Остановись, пока не поздно).
Г) Я просто посмотрела на него и поняла. Интуиция, чуйка, женское чутьё. (Ты – экстрасенс. Может, пора открывать приёмную?).
Как ты реагируешь на находки?
А) Плачу, ем шоколад, звоню маме. (Ты – эмоциональный сыщик. Все улики принимаешь близко к сердцу).
Б) Делаю скриншоты, собираю папочку, коплю доказательства. (Ты – следователь прокуратуры. Готовься к обыску).
В) Сразу устраиваю скандал с битьём посуды. (Ты – полицейский из американского боевика. Сначала стреляешь, потом разбираешься).
Г) Открываю окно/выхожу во двор и начинаю выкидывать его вещи. (Ты – боец спецназа. Хладнокровна, жестока и справедлива).
Что ты чувствуешь, когда находишь очередную улику?
А) Боль и разочарование. (Ты – начинающий сыщик. Ещё веришь в людей).
Б) Злость и желание мести. (Ты – крутой детектив. Переходишь на тёмную сторону).
В) Азарт. Ну давай, покажи, что там у тебя ещё. (Ты – Шерлок в юбке. Тебе уже просто интересно, до какого дна он может опуститься).
Г) Спокойствие и холодный расчёт. (Ты – полковник МВД в отставке. Ты видел и не такое).
Результат:
Если у тебя больше А – ты пока в начале пути. Береги нервы, они тебе понадобятся.
Если больше Б – ты в процессе. Собери доказательства и иди к адвокату (или хотя бы к подруге с вином).
Если больше В – поздравляю, тебе уже интересно. Скоро ты начнёшь коллекционировать его измены, как марки.
Если больше Г – ты легенда. Ты не просто выживешь, ты сделаешь из этого реалити-шоу и заработаешь на соседях.
Список: Что категорически нельзя делать в первые сутки после обнаружения улик
Не пиши его маме. Даже если очень хочется спросить, как она воспитала такое чудо. Мама не виновата. Мама, скорее всего, в шоке тоже. Или, что ещё хуже, мама всё знала и одобряла. Тогда тем более не пиши, а то услышишь «он у меня хороший, это ты плохо готовишь».
Не пиши ей. Любовнице. Не надо. Ты сильная, умная, красивая. А она… ну, она та, кто спит с чужим мужем. Тут без комментариев. Ты выше этого. Даже если очень хочется написать: «Слышь, шалава, отдай мою сковородку, я на ней ему яичницу жарила».
Не сжигай его вещи. Во-первых, пожарная безопасность. Во-вторых, его вонючие носки потом вся улица будет нюхать. В-третьих, вещи можно выкинуть через забор. Это зрелищно, экологично и доставляет моральное удовлетворение. А соседи потом неделю будут обсуждать твой перформанс. Бесплатный пиар.
Не режь его костюмы. Ножницы тупятся, а костюмы, опять же, можно выкинуть. Или отдать бомжу. Пусть бомж ходит дорого. Но через забор – эффектнее.
Не ешь всё подряд. Я понимаю, заедать стресс – наше всё. Но потом, когда отойдёшь, будет обидно за лишние килограммы. Ешь, но в меру. Шоколад – да. Торт – можно. Третий торт – уже перебор. Лучше энергию на выкидывание вещей направь. Отличный фитнес.
Не режь волосы. Серьёзно. Каждая вторая после расставания идёт в парикмахерскую и стрижётся «под мальчика». А потом месяц плачет, глядя в зеркало. Оставь волосы в покое. Лучше ногти покрась в красный. Цвет ярости и победы. Или в цвет его трусов, которые сейчас летят в закат.
Не пиши ему длинные смс. Никаких «знаешь, я тут подумала, а давай поговорим, а может, мы всё решим, а помнишь, как мы любили друг друга». Не надо. Ты злая, ты красивая, ты занята – ты выкидываешь его добро через забор. Коротко и ясно: «Твои носки во дворе. Собирай сам. Я не почтальон».
Не впускай его обратно. Даже если он будет стоять под окнами с оркестром и букетом. Даже если будет обещать золотые горы. Даже если приползёт на коленях. У тебя забор, у тебя носки в кустах, у тебя соседи в качестве зрителей. Держи марку.
Запомни: первые сутки – самые опасные. Твой организм в шоке, мозг не соображает, руки трясутся. И помни: выкидывать вещи через забор\с балкона – это не агрессия. Это арт-терапия. Так и запишем в медицинскую карту.
Завтра будет новый день. И новая глава. А пока – наслаждайся полётом его носков. Они это заслужили.
Глава 2. Допрос с пристрастием
Итак, вещи выкинуты, соседи напоены зрелищами, бывший уполз собирать носки по кустам. Но до этого момента был ещё кое-что. Самый сокровенный этап любых отношений с изменщиком – допрос.
О, эти бесконечные разговоры! Эти многочасовые сеансы «скажи мне правду, только честно», после которых правды становилось только меньше, а желания убивать – больше. Я стала профессиональным следователем, хотя училась на совсем другую специальность. Жизнь, мать её, заставила.
Давайте разберём это явление подробно. Потому что каждая из нас через это прошла. Каждая сидела напротив этого человека и пыталась понять, где в его башке кнопка «включить совесть».
Спойлер: её там нет. Производственный брак.
Его версия. Классическая.
– Это ничего не значит.
О, гениально! Просто шедевр логики. Если это ничего не значит, то почему ты это делал? Ты тратил время, деньги, силы, врал, скрывался, придумывал легенды – и всё ради того, что «ничего не значит»? Ты бы ещё сказал, что ходил на работу, которая ничего не значит, или дышал воздухом, который ничего не значит. Тогда зачем?
– Ты просто неправильно поняла.
Да, конечно. Я неправильно поняла переписку, где ты пишешь «соскучился, хочу тебя обнять». Я, видимо, вообще тупая, не отличаю дружеское «обнимашки» от приглашения в постель. Надо было на курсы переводчиков записаться, чтобы расшифровывать этот птичий язык измены.
– Это была просто переписка, мы даже не встречались.
Ах, просто переписка! А что, если бы ты просто подумал – это тоже не считается? Если бы просто представил её голой – это уже измена или ещё нет? Где эта грань, где заканчивается «просто» и начинается «уже всё»? И главное – почему я должна угадывать, где ты проводишь эту грань, если сам не знаешь?
– Я был пьян.
Любимая отмазка всех времён и народов. Знаете, я провела исследование. Оказывается, мой бывший был пьян примерно 365 дней в году. Круглосуточный запой длиною в несколько лет. При этом он как-то умудрялся работать, водить машину и даже иногда попадать вилкой в рот. Но как только дело касалось переписок с бабами – бах! – алкогольное помутнение. Надо же, какое избирательное опьянение.
– Все так делают.
Аргумент из серии «все же прыгают с крыши, и я прыгну». Дорогой, если все пойдут есть говно, ты тоже пойдёшь? И почему ты сравниваешь себя с худшими представителями человечества, а не с теми, кто хранит верность? Просто интересно.
– Ты меня довела.
Ага. Я довела. Я стояла с палкой и загоняла его в объятия других женщин. Я писала им от его имени. Я оплачивала гостиницы. Я – злой гений, который разрушил нашу семью своими коварными планами. Только почему-то в моих планах было совсем другое – любовь, уют, счастье. Видимо, я плохо старалась.
Моя версия. Коротко и ясно.
Моя версия была проста: ты – козёл. Ты врал, ты изменял, ты унижал меня своими действиями. Ты делал это осознанно, регулярно и с удовольствием. И никакой «просто переписки» тут нет. Есть выбор. Ты выбирал это каждый раз, когда писал очередное сообщение. Ты выбирал это каждый раз, когда удалял историю переписки. Ты выбирал это каждый раз, когда смотрел мне в глаза и говорил, что любишь.
Моя версия не менялась. Она была как скала: предательство есть предательство. Его нельзя оправдать, нельзя объяснить, нельзя сделать «маленьким» или «случайным». Оно просто есть. Или его нет.
Версия моей фантазии. Самая кровавая и прекрасная.
А вот здесь начинается самое интересное. Потому что в моей голове жил целый мир, где я отвечала ему не так, как в реальности. В реальности я сидела, слушала этот бред, кивала и иногда даже пыталась понять. Фу. Противно вспоминать.
А в фантазиях…
В фантазиях я была богиней правосудия. Я сидела в чёрной мантии, с молотком в руке, и передо мной стоял он, мелкий, жалкий, в наручниках.
– Итак, подсудимый, – говорила я голосом Фемиды. – Вам предъявлено обвинение в систематическом вранье, разбазаривании семейного бюджета на левых тёлок и нанесении морального ущерба моей самооценке. Вы признаёте себя виновным?
– Я был пьян, – блеял он.
– Протокол: подсудимый несёт чушь. Продолжаем. У вас есть что сказать в своё оправдание?
– Это просто переписка…
– Адвокат! – обращалась я к воображаемому защитнику. – Ваш клиент вообще понимает, что несёт?
Адвокат (красивый мужчина в дорогом костюме, естественно) разводил руками:
– Ваша честь, мой клиент – идиот. Я отказываюсь от защиты.
– Принято. Подсудимый, приговор: пожизненное изгнание из моей жизни с конфискацией всех носков, трусов и права когда-либо ко мне приближаться. Апелляции не подлежит.
В другой версии фантазий я просто вставала, подходила к нему и очень спокойно, глядя в глаза, говорила:
– Знаешь, милый, есть такая замечательная штука – бумеранг. Когда ты кидаешь дерьмо в других, оно всегда возвращается. Я просто подожду. Посмотрим, как тебе понравится, когда оно прилетит обратно.
И уходила. Медленно, красиво, под музыку. Как в кино.
В самой кровавой версии я, конечно, использовала сковородку. Много сковородок. Целый арсенал сковородок. Я представляла, как жарю на них его оправдания, как переворачиваю его ложь, как нарезаю его измены тонкими ломтиками и подаю к ужину… для него же. Пусть жрёт, что сам наготовил.
Но в реальности я просто слушала. И кивала. И даже пыталась понять.
Знаете, почему мы слушаем этот бред? Потому что мы надеемся. Мы надеемся услышать что-то, что всё объяснит, что сделает боль меньше, что вернёт нам того человека, которого мы любили. Мы ждём чуда. Мы ждём, что он скажет: «Прости, я был дураком, я люблю только тебя, это была ошибка, давай начнём сначала».
И чаще всего он это говорит. Особенно когда его вещи уже летят через забор.
– Я люблю только тебя! – кричал он, пытаясь поймать свою майку в кустах. – Ты самая лучшая! Я всё понял!
Ага. Понял он. Понял, что носков не осталось, что спать негде, что любовница, которая ещё вчера была такой классной, сегодня почему-то не берёт трубку. Тогда включается режим «спасайся, кто может», и женщина, которая его выгнала, вдруг снова становится «самой лучшей».
Но есть один секрет, девочки. Запомните его и передайте подругам.
Когда он говорит «я люблю только тебя» после того, как его выгнали, – он любит не тебя. Он любит свою жопу, которую ему негде пристроить. Он любит свои носки, которые валяются в кустах. Он любит свою привычную жизнь, где ты готовила, стирала и закрывала глаза на его похождения.
Он не любит тебя. Он любит удобство.
Я это поняла не сразу. Сначала я тоже велась. Сначала я тоже думала: «А вдруг? Вдруг он правда осознал? Вдруг теперь будет по-другому?».
Спойлер: не будет.
Но об этом – в следующих главах.
А пока, когда в очередной раз услышите его версию, просто включите режим «приёмник сломался». Смотрите на него и представляйте, как его трусы летят через забор. Или как вы жарите яичницу на сковородке. Или как вы стоите в чёрной мантии и выносите приговор.
Потому что всё, что он говорит в этот момент, – это просто шум. Пустые слова, за которыми ничего нет. А правда уже была. В его переписках, в его взгляде, в его улыбке в телефон за стеной.
Вы уже всё знаете. Просто дайте себе время это принять.
Дополнение к главе 2
Рубрика «Крик души»: Его фразочки и наши мысленные ответы
Он говорит «Это ничего не значит»
Мы слышим «Я просто потратил время, деньги и нервы на фигню»
А хочется ответить «Ты тоже для меня ничего не значишь. Проваливай»
Он говорит «Я был пьян»
Мы слышим «Я отвечаю за свои поступки, только когда трезвый, а когда пьяный – я ваще не я»
А хочется ответить «А давай я напьюсь и подожгу твою машину? Потом скажу, что это не я, это водка»
Он говорит «Ты меня довела»
Мы слышим «Я ребёнок, а ты мамочка, которая должна следить, чтоб я в лужу не наступил»
А хочется ответить «Довела? Сейчас доведу. До ручки. До инфаркта. До дурдома»
Он говорит «Это просто переписка»
Мы слышим «Я только смотрю, но не трогаю»
А хочется ответить «А если я просто переписываюсь с твоим лучшим другом? Тоже норм?»
Он говорит «Все так делают»
Мы слышим «Я слабак, которому нужно оправдание»
А хочется ответить «Все в твоей голове. Нормальные люди делают нормально»
Он говорит «Я люблю только тебя»
Мы слышим «Я люблю, когда ты готовишь, стираешь и не лезешь в телефон»
А хочется ответить «А я люблю, когда меня не обманывают. Не совпало»
Анкета подозреваемого (заполняется после каждого допроса)
ФИО подозреваемого: ___________________________________
Дата допроса: ___________________________________
Предъявленное обвинение:
Систематическое враньё
Переписки с сомнительными личностями
Исчезновения в неизвестном направлении
Странные запахи на одежде
Подозрительные траты с общей карты
Фраза «дорогая, это не то, что ты думаешь»
Версия подозреваемого:
Я был пьян
Это просто переписка
Ты всё неправильно поняла
Это ты виновата
Все так делают
Собственный вариант: ___________________________________
Уровень бреда (обведи):
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 (где 10 – «я идиот, у нас так принято»)
Насколько убедительно врал (обведи):
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 (где 10 – «дай ему Оскар»)
Моя реакция:
Кивала и делала вид, что верю
Устраивала скандал
Уходила в другую комнату
Молча собирала чемодан
Доставала сковородку (ну, мало ли)
Звонила подруге и ржала в голос
Приговор:
Условно (ещё один шанс, хотя сама не знаю зачем)
Реально (выгнать и забыть)
Пожизненное (пусть мучается с другой)
Смертная казнь (в фантазиях)
Подпись следователя: __________________________
Список самых идиотских оправданий мужей (реально существующих)
Собрала для вас коллекцию перлов, которые женщины слышали от своих благоверных. Держите, чтобы знать врага в лицо.
«Я проверял, верна ли ты мне». (Он проверял, изменяя. Логика просто титаническая. «Дорогая, я прыгнул с крыши, чтобы проверить, работает ли гравитация».)
«Это была ошибка, я думал, это ты». (Он перепутал женщину в постели с женой. Видимо, близорукость, а я и не знала.)
«Мне нужно было поднять самооценку». (Ага. За счёт других женщин. А своя, домашняя, для этого не подходит? Видимо, я должна была ещё и самооценку ему качать, как насосом.)
«Это просто секс, без чувств». (О, конечно. Секс без чувств – это как суп без соли. Вроде можно, но зачем? И почему нельзя было просто сходить в спортзал, если энергия девать некуда?)
«Она сама меня соблазнила». (Да, он беспомощная жертва, которая не может сказать «нет». Надо в Красную книгу заносить, как исчезающий вид – мужчина без хребта.)
«Я хотел, чтобы ты ревновала». (Дождался. Теперь ревную. К его новой жизни, где я больше не участвую.)
«Это было один раз и давно». (Один раз – не считается? А если я один раз ударю тебя сковородкой – тоже простишь?)
«Я не хотел тебя терять, поэтому врал». (Классика. Он врал, чтобы сохранить отношения. В его голове это звучало разумно. Спойлер: не сработало.)
«Это ты перестала за мной следить». (Ах вот оно что! Я должна была быть твоей тюремщицей, надзирателем, сторожем. Я просто обязана была проверять твои карманы и нюхать рубашки. Прости, не справилась с этой почётной миссией.)
«Мне было скучно». (Скучно ему стало! Бедный, развлекался как мог. А мог бы книжку почитать, в конце концов. Или на рыбалку сходить. Но нет, выбрал самый экстремальный способ борьбы со скукой.)
«Это вышло случайно». (Случайно?! Вот интересно, как можно случайно с кем то переспать?)
Тест: «Какая ты на допросе?»
Ответь на вопросы и узнай свой стиль ведения допроса.
Как ты обычно начинаешь разговор?
А) Спокойно: «Дорогой, нам нужно поговорить». (Ты – дипломат)
Б) С порога: «Ну и что это такое?» с телефоном в руке. (Ты – следователь прокуратуры)
В) С битья посуды. (Ты – горячая штучка)
Г) Молча собираю вещи. (Ты – партизан)
Когда он начинает врать, ты:
А) Слушаешь и киваешь. (Ты – святая женщина)
Б) Перебиваешь и задаёшь уточняющие вопросы. (Ты – прокурор)
В) Закатываешь глаза и уходишь. (Ты – королева драмы)
Г) Достаёшь блокнот и записываешь. (Ты – коллекционер бреда)
Твоё любимое оружие на допросе:
А) Логика и факты. (Ты – адвокат)
Б) Слёзы и истерика. (Ты – актриса)
В) Молчание. (Ты – спецагент)
Г) Сковородка. (Ты – народный мститель)
Финал допроса:
А) Примирение и «давай забудем». (Ты – оптимистка)
Б) Он выгнан, вещи летят за забор. (Ты – женщина с характером)
В) Ты уходишь сама, хлопнув дверью. (Ты – гордая женщина)
Г) Ты сидишь и думаешь: «И зачем я это всё затеяла?». (Ты – уставшая женщина)
Результаты:
Если у тебя больше А – ты терпеливая, как сфинкс. Но помни: терпение иногда лопается, как мыльный пузырь.
Если больше Б – ты боец. Ты не сдаёшься без боя. Но иногда лучше выбрать битву, которую можешь выиграть.
Если больше В – ты эмоциональная, как латина. Твои страсти кипят, но быстро остывают.
Если больше Г – ты себе на уме. Ты всё видишь, всё понимаешь, но действуешь по своему плану. Респект.
А вообще, девочки, лучший допрос – это когда вы уже ничего не спрашиваете. Потому что всё знаете. И просто идёте к двери. С его носками.
Глава 3. Операция «Первые 24 часа»
Итак, вещи выкинуты, соседи в шоке, бывший собирает носки по кустам. Наступает ночь. Самая длинная, самая липкая, самая бесконечная ночь в твоей жизни.
И вот тут начинается самое весёлое. Потому что днём ты – богиня правосудия, разбрасывающая трусы по ветру. А ночью ты – овощ, который лежит лицом в подушку и не понимает, как жить дальше.
Но сначала было не овощ. Сначала был драйв. Адреналин. Кураж. Я выгнала мужика! Я крутая! Я – женщина-огонь!
А потом огонь потух. И осталось пепелище.
Дурацкая стрижка. Исповедь.
Помните, в предыдущей главе я писала: «Не режь волосы»? Так вот, я это написала ПОСЛЕ того, как их порезала. Потому что в первые 24 часа мозг отключается напрочь. Включается режим «разрушай всё, до чего дотянешься».
У меня были волосы ниже попы. Шикарные, длинные, натуральные. Я их растила лет пять. Они были моей гордостью. Он любил в них запускать пальцы, говорил, что я как русалка.
И вот я сижу в салоне красоты на следующее утро после выкидывания носков. Мастер спрашивает:
– Что делаем?
– Всё! – говорю. – Новую жизнь! Коротко! Смело! Кардинально!
Она, видимо, подумала, что я пришла за нормальной стрижкой. Может, каре, может, боб. А я пришла за местью. Сама не знаю, кому. Ему? Себе? Судьбе?
– Точно коротко? – переспросила она.
– ДА!
Через час я смотрела в зеркало и не узнавала себя. Во-первых, волос стало как-то подозрительно мало. Во-вторых, они торчали в разные стороны. В-третьих, это называлось «каре», но было похоже на то, как если бы каре рисовал пьяный художник кривыми ножницами.
– Вам идёт! – бодро соврала мастер.
Я кивнула. Заплатила. Вышла.
Дома я упала на пол и завыла. Я была похожа на гриб. На переспелый гриб, который примяли газонокосилкой. Мои шикарные волосы, которые я растила полжизни, лежали на полу парикмахерской, а на моей голове красовалось нечто, от чего шарахались даже коты.
Итог: я полгода ходила с причёской «псих после драки» и собирала волосы в хвостик, который торчал как петушиный гребень. А мастер, кстати, потом призналась, что у неё рука дрожала, потому что она сразу поняла – это измена. Просто побоялась спорить.
Мораль: не трогайте волосы. Вообще. Даже в салоне. Особенно в салоне. Если так хочется перемен – купите новую помаду. Или серьги. Или хотя бы покрасьте ногти. Но волосы… волосы отращивать потом долго.
Война с бабами. Эпизод второй, позорный.
А вот здесь начинается самое стыдное. То, за что мне до сих пор хочется залезть под одеяло и не вылезать.
Я писала его бабам (простите девочки).
Да-да. Я сидела ночью, открывала переписки и строчила сообщения каждой, кого находила. Я была фурией, мстительницей, женщиной с миссией.
– Привет. Ты знаешь, что он спит не только с тобой? Ты не одна такая. Он коллекционирует вас, как марки. Я просто предупреждаю, чтобы ты знала, с кем имеешь дело.
– Здравствуйте. Пишу вам, потому что вы общаетесь с моим мужем. Просто имейте в виду – он изменяет всем. Мне, вам. Подумайте, надо ли вам это. И кстати у меня есть контакты вашего мужа, думаю ему всё это понравится.
– Девушка, вы красивая, зачем вам этот козёл? У него баб через одну страницу – целая деревня. Бегите, спасайтесь!
Я представляла, как они читают и прозревают. Как они бросают его и пишут мне: «Спасибо, сестра, ты спасла меня!». Как мы вместе смеёмся над ним и пьём кофе.
Реальность была другой.
Кто-то не отвечал вообще. Кто-то отвечал матом. Кто-то пересылал мои сообщения ему, и они вместе ржали. А одна написала: «Слышь, ревнивая, он сам ко мне пришёл, я никого не звала. Разбирайся со своим мужиком, а меня не трогай».
И я поняла, что выгляжу жалко. Очень жалко. Женщина, которая пишет любовницам мужа, – это не героиня, это клоунесса. Это цирк, только без арены и без зрителей (хотя зрители, судя по пересланным скринам, всё-таки были).
Я винила их. Именно их. Думала: «Это они виноваты, что лезут к чужому мужу. Это они разрушили мою семью. Это они – зло».
А он был как бы ни при чём. Ну подумаешь, мужик – он же слабый, он не устоит, если красивая девушка сама вешается на шею. Козлы-то они, конечно, но бабы – ещё те стервы.
Знакомо?
Это называется «смещение фокуса». Так психика защищается. Легче ненавидеть толпу незнакомых тёток, чем признать, что человек, которого ты любила, – просто мудак. Легче представить заговор любовниц, чем принять, что он сам выбирал каждую из них. Каждый день. Каждое сообщение. Каждую встречу.
Я это поняла не сразу. Потом. Когда стыд за мои сообщения начал душить по ночам.
Оправдание у меня только одно: первые 24 часа мозг отключается. Включается животное, которое хочет защитить свою территорию. И плевать, что территорию уже загадили, а животное осталось с рогами.
Но факт остаётся фактом: я писала его бабам. И мне стыдно до сих пор. Если кто-то из них читает эту книгу – простите меня. Я была не в себе. И вы, кстати, тоже были не в себе, если связывались с женатым. Но это уже другая история.
Расследование. Улица красных фонарей.
В какой-то момент я поняла, что просто писать бабам мало. Надо провести расследование. Полноценное. С выездом на место.
Я пробила его соцсети, его переписки, его геолокации (да, я научилась и этому). И то, что я нашла, повергло меня в шок.
Только на моей улице, где я живу, – семь девушек, которым он писал. Семь! С двумя из них он встречался.
Я жила на улице, которая превратилась в его личную базу данных. Он подкатывал к ним в магазине, во дворе, на остановке. Он писал им в инстаграме, отмечая геолокацию «рядом с домом». Он охотился прямо у меня под носом, пока я думала, что он на работе.
Семь баб! Это же почти гарем. Это же сборная олимпийская команда по прыжкам в чужие постели. Про соседние улицы, деревни, города я вообще молчу.
Я представляла, как он идёт по нашей улице и здоровается с каждой второй. Как они, наверное, обсуждают меня между собой: «Вон та, у которой муж к нам подкатывает». А я хожу гордая, ничего не знаю, сумки тащу из магазина.
Позже выяснилось (через общих знакомых), что и всем своим бывшим он всегда изменял! Такой вот образ жизни у человека. А мне всегда рассказывал печальные истории о том, как его предавали его бывшие девушки и как важна для него честность и верность.
Я хотела выйти на улицу и крикнуть: «Девушки, внимание! Если к вам подходил мужик с такими-то приметами, знайте – он мой бывший муж и он козёл! Будьте бдительны!».
Но не стала. Потому что поняла: им плевать. Им, может, даже приятно. А те, кому не плевать, уже и так знают. Судя по моим сообщениям, которые я разослала.
Мама. Его мама. Неожиданный поворот.
Дошла очередь и до его мамы.
Я набрала её номер в состоянии полной истерики. Рыдала так, что слова было не разобрать.
– Здравствуйте, это… это я… ваш сын… он… он мне изменял… всё время… я нашла… я не знаю, что делать…
Я готовилась к худшему. Думала, она сейчас начнёт защищать своё чадо. Скажет: «Ты сама виновата», «Он хороший, это ты плохо готовила», «Надо было лучше смотреть за мужем».
Но она сказала другое.
– Дочка, – вздохнула она. – Ты садись. Чаю налей. Не реви. И слушай.
И она рассказала мне историю, от которой у меня челюсть упала на пол.
Её муж, его отец, изменял ей всю жизнь (наследственное видимо). С самого начала. Она узнала, когда сыну было три года. И тоже хотела уйти. И тоже плакала.
Но уйти ей было некуда. Своей квартиры нет, работы нормальной нет, ребёнок маленький. Она терпела. Годы. Десятилетия. До сих пор терпит.
– Я хотела, чтоб у тебя была другая судьба, – сказала она. – Думала ли, что он в отца пойдёт? Нет, конечно. А оно вон как… Видно, семейное. Мужики у них в роду такие. Козлы, прости господи.
Я сидела и ревела в трубку. Но уже не от обиды, а от жалости. К ней. К себе. К той женщине, которая полжизни прожила с изменщиком, потому что некуда было идти.
– Ты держись, – сказала она напоследок. – Ты молодая, у тебя своё жильё, работа. Ты справишься. Не мучай себя.
Вот такой поворот. Я думала, позвоню врагу, а нашла союзника. И, честно говоря, после этого разговора мне стало немного легче. Потому что я поняла: у меня есть выбор. У меня есть, куда идти. Я не обязана терпеть то, что терпела она.
Машина. Эпизод с кирпичом (почти криминал).
Но до просветления было ещё далеко. Сначала был кирпич.
Его машина стояла под окнами. Наглая, счастливая. Машина, на которой он ездил к ним. Машина, в которой, возможно, были следы его грехов.
Я смотрела на неё и чувствовала, как во мне закипает ярость. Не просто злость, а какая-то первобытная, пещерная, медвежья ярость.
Я вышла. В руках у меня был кирпич. Честно, не помню, где я его взяла. Наверное, он сам прыгнул мне в руки, почувствовав мои намерения.
Я подошла к машине. Подняла кирпич. Замахнулась.
И уже когда кирпич был в полёте, поняла, что совершаю глупость. Машина то при чём? Легче станет? Отменит измены?
К счастью стекло оказалось крепким и каким то чудом не разбилось, осталась лишь небольшая царапина.
Почему всё это не работает
А теперь главное. Все эти методы – стрижка, сообщения бабам, расследование улиц, звонки маме, кирпичи – они НЕ РАБОТАЮТ. Они делают только хуже.
Почему? Потому что ты продолжаешь крутиться вокруг него. Ты тратишь энергию на него, на его баб, на его машину. Ты всё ещё в этой системе. Ты всё ещё думаешь о нём 24/7. Ты не отпускаешь, а наоборот – привязываешь себя ещё сильнее.